Mientras caminaba por el laberinto más grande del mundo, el escritor Cosimo Bizzarri reflexionó sobre el concepto de perderse y descubrió que es una experiencia humana común.
Por Cosimo Bizzarri
24 de marzo de 2021
La estrecha carretera bordeada de álamos que conduce a Labirinto della Masone, el laberinto más grande del mundo, atraviesa los campos llanos, con solo unas pocas curvas suaves. Esta es una vista común en el Pianura Padana, la vasta llanura que lleva al Po, el río más largo de Italia, desde los Alpes hasta el mar Adriático.
En el otoño, la niebla se vuelve tan espesa que la gente a menudo se pierde conduciendo a casa desde el trabajo. No es de extrañar que Franco Maria Ricci eligiera esta ubicación cerca de la ciudad medieval de Fontanellato para construir algo que, por definición, es fácil de ingresar, pero casi imposible de salir.
Ricci, un editor, diseñador, aficionado a los libros y coleccionista de arte que murió el pasado mes de septiembre, era una figura enigmática de la cultura italiana. En 1965, creó la editorial FMR, sus iniciales y un juego de palabras con la palabra francesa éphémère (“efímero”). Su catálogo, especializado en arte, diseño y literatura, incluye la primera edición del misterioso “Codex Seraphinianus” y posiblemente todas las obras del tipógrafo e impresor italiano del siglo XVIII Giambattista Bodoni, que prestó su nombre a la tipografía tipográfica.
En 1977, Ricci estaba trabajando con el autor Jorge Luis Borges en la curaduría de una serie de libros para RMF cuando le dijo al maestro argentino que planeaba construir un laberinto. El Sr. Borges estaba bien informado sobre el tema: muchos de sus cuentos, desde “La biblioteca de Babel” hasta “La casa de Asterion”, presentaban un laberinto, tanto como concepto espacial como categoría filosófica. Informó al Sr. Ricci que no era necesario construir un lugar de fácil acceso pero casi imposible de salir; ya existía y se llamaba desierto.
Pero Ricci no era de los que se rendían, por lo que se asoció con los arquitectos Pier Carlo Bontempi y Davide Dutto para diseñar el Labirinto della Masone. El complejo en forma de estrella, que se inauguró en 2015, incluye un museo y una biblioteca y cubre un área de aproximadamente ocho hectáreas, o casi 20 acres. Contiene tres kilómetros de senderos blancos entrelazados y bordeados de bambú. Es una atracción turística popular y un lugar para conciertos y exposiciones.
Estaciono el auto y camino a través del alto arco de ladrillo rojo hacia el patio, donde están el café y el museo. La mujer de la taquilla me entrega un mapa. "¿Un mapa para un laberinto?" Pregunto, pasando por encima de él mientras lo pongo en mi bolso. "Por si acaso", dice ella. “Alentamos a la gente a no usarlo. Deberías estar fuera en 45 minutos ". Sonrío y me dirijo a la entrada.
Un jardinero japonés le había dicho al Sr. Ricci que, a pesar de ser relativamente desconocido en el Mediterráneo, el bambú podía prosperar en el valle del Po. La planta es resistente a las enfermedades, absorbe mucho dióxido de carbono y no arroja hojas en invierno. Esto es crucial, porque las paredes transparentes harían un laberinto menos intrigante y, posiblemente, sin propósito. El Labirinto della Masone alberga actualmente 200.000 plantas de bambú pertenecientes a 20 especies. En días sofocantes como este, también crean una sombra refrescante.
Llevo cinco minutos caminando cuando llegué a un callejón sin salida. Estoy confundido. ¿No había memorizado el camino a partir de esa rápida mirada al mapa? Me siento en un banco y vuelvo a examinar el camino que he recorrido hasta ahora. Suenan voces cercanas. Me siento tentado a seguirlos de regreso al camino correcto, pero decido ignorar el llamado de la sirena. Vine a ver el laberinto solo, y encontraré mi propia salida. Perderse, después de todo, es parte de la experiencia.
Los humanos siempre se han sentido atraídos por los laberintos. Hombres y mujeres prehistóricos dibujaron formas laberínticas: la más antigua registrada fue tallada en el cuerno de un mamut en la Siberia actual. Otros fueron grabados en las rocas de Val Camonica en los Alpes italianos, o diseñados con pequeños guijarros a lo largo de las costas de Escandinavia.
El hecho de que estas civilizaciones estén tan alejadas, tanto en el tiempo como en el espacio, ha llevado a los arqueólogos a asumir que a cada uno de ellos se le ocurrió la idea de forma independiente. Si esto es cierto, entonces el laberinto debe ser un arquetipo del pensamiento humano, muy parecido a la esfera. Una esfera, que se ha llegado a asociar con la idea de perfección, siempre tiene la misma forma, independientemente de su tamaño, señaló el autor italiano Giovanni Mariotti. Los laberintos, por otro lado, varían no solo en tamaño, sino también en forma, para transmitir la experiencia universal de sentirse perdido. Es como si un dios travieso cambiara constantemente el diseño para que nosotros, simples mortales, nunca pudiéramos aprender la salida.
Estoy aproximadamente a una cuarta parte del camino, cuando tres adolescentes rubias vestidas con túnicas blancas me pasan en la dirección opuesta. ¿Es esto una señal? ¿Han sido enviados estos seres celestiales para guiarme fuera de aquí? Veo un puesto de información que emerge de la esquina entre dos setos y me acerco a él, esperando algún tipo de pasaje secreto de Alicia en el País de las Maravillas. En cambio, encuentro una descripción detallada del tipo de bambú que estoy mirando. Decepcionado, sigo caminando, confiando en que mi instinto me indicará la dirección correcta.
Según el escritor y semiólogo italiano Umberto Eco, existen tres tipos de laberintos, cada uno con su propio diseño. El primero y más famoso cuenta con un póster mitológico: el Minotauro. Cuenta la leyenda que en la ciudad griega de Knossos, el rey Minos ordenó a Dédalo, su ingeniero jefe, que construyera un laberinto en el que pudiera esconder al Minotauro, resultado de una cita entre la esposa de Minos y un toro. Este tipo de laberinto es "unicursal", porque contiene sólo un camino que va desde la entrada al centro y viceversa.
Contrariamente a la creencia popular, perderse en este tipo de laberintos es prácticamente imposible. Claro, el camino en espiral puede dar una sensación de desorientación, pero mientras uno continúe, eventualmente llegará al centro. El camino de este laberinto se despliega en una línea recta, al igual que una bola de hilo aparentemente intrincada se despliega en un solo hilo. Es por eso que, siguiendo el hilo que le dio Ariadne, Teseo pudo encontrar fácilmente la salida del laberinto después de matar al Minotauro. Ese hilo se llamó clave y, según Merriam-Webster, este uso llevó a su vez al significado de "una pieza de evidencia que lleva a uno hacia la solución de un problema".
Con ligeras variaciones, el laberinto unicursal siguió siendo el único tipo diseñado a lo largo de la época romana y medieval. Los diseños en espiral decoraban los pisos de las iglesias de toda Europa, como la catedral de Chartres en Francia: los sacerdotes y los peregrinos caminaban de rodillas por el camino hacia el centro, como una forma de oración y penitencia.
Durante el Renacimiento, resurgió la pasión por los laberintos. Ya sean circulares, cuadrados o en forma de estrella, rodeados de zanjas o muros, con un árbol o un edificio en el centro, estos laberintos eran multicursales , como el que estoy recorriendo. Cada cruce ofrece una opción binaria: izquierda o derecha. El tiempo que lleva encontrar el único camino posible al centro depende de una combinación de suerte y memoria.
He estado avanzando por mi cuenta, rodeado de algunas caras familiares que entraron al laberinto al mismo tiempo que yo. Son una elegante pareja de mediana edad, una familia con dos hijos que corren entre las piernas de sus padres y dos adolescentes, vestidos completamente de negro, pero aferrados el uno al otro, como si caminar por un laberinto fuera el esfuerzo romántico por excelencia. Son mis compañeros.
Hemos tomado diferentes decisiones a lo largo del camino, pero nos cruzamos una y otra vez, e incluso cubrimos tramos juntos, aparentemente confirmando la teoría de la mujer en la entrada: por muchos giros equivocados que tomemos, saldremos en 45 minutos. . Pienso en el matemático suizo del siglo XVIII Leonhard Euler, quien fue el primero en teorizar que un laberinto es un problema matemático. Es solo cuestión de elaborar el teorema para resolverlo.
Mi problema es que, desde que encontré un callejón sin salida hace unos pasillos, he perdido de vista a mis compañeros habituales. Sigo tropezando con caras nuevas y empiezo a pensar que en realidad puedo estar retrocediendo, incluso mientras me digo a mí mismo que estoy avanzando.
¿Pero realmente hay un comienzo, me pregunto? ¿Y realmente conduce a un centro? Otro tipo de laberinto, según el Sr. Eco, no tiene punto de entrada, centro o circunferencia. Sus uniones son como los nodos de una raíz de jengibre: evolucionan aleatoriamente y carecen de una estructura precisa. Cada uno de ellos puede romperse en cualquier lugar y volver a brotar en otro lugar. O pueden conectarse a cualquier otro nodo en una forma potencialmente infinita. Internet, dice Eco, es una caricatura de ello. Si el laberinto es un arquetipo cuyo diseño cambia con el tiempo, entonces la raíz de jengibre representa cómo los humanos contemporáneos se pierden, un enlace a la vez.
He estado caminando arriba y abajo por el mismo carril cuando noto un banco en una esquina. Lo miro con desesperación. ¡Es en el que me senté al comienzo de mi viaje! Mis temores no eran infundados: mientras soñaba despierto a través del laberinto, me perdí y volví al principio, o al menos a un lugar que se parece mucho a él. El sudor corre por mi frente y mi cabeza comienza a dar vueltas. Tengo que sentarme. Me siento engañado. Quiero quejarme con la mujer de la taquilla.
Mi mano alcanza el mapa en mi bolso cuando veo una mariposa roja, flotando con gracia frente a mis ojos. Se demora unos segundos, como si me invitara a seguirlo. Me recompongo, me levanto y camino en su dirección. La mariposa desaparece tras una esquina. Hago lo mismo y ahí está: una puerta normal. La salida.
Miro mi reloj. Me ha llevado exactamente 42 minutos, no muy lejos de lo que había predicho la mujer de la entrada. Abro la puerta y entro en la pirámide en el centro del laberinto. Una escalera me lleva a la terraza. Desde aquí, miro hacia atrás y miro el camino que recorrí durante los últimos tres cuartos de hora. Veo grupos de personas caminando por los carriles entre los setos verdes, como hormigas dentro de una concha.
La metáfora no es mía. En la mitología griega, años después de que el diseñador de laberintos Dédalo escapara de prisión por haber ayudado a la esposa del rey Minos, el rey peinó el Mediterráneo en busca de su constructor rebelde. Viajando de ciudad en ciudad, llevaba consigo una concha enrollada, ofreciendo una generosa recompensa a quien fuera capaz de trazar un hilo a través de ella. Cuando Minos llegó a Sicilia, el rey Cocalus pasó el desafío a Dédalo, que se escondía en su corte. Dédalo ató un hilo a la parte inferior de una hormiga y se burló de ella para que caminara a través del objeto en espiral.
Fuente: The New York Times
Crédito...Ilustración de Maria Medem
https://www.nytimes.com/2021/03/24/crosswords/essay-labyrinth-bizzarri.html
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