miércoles, 18 de septiembre de 2019

Borges, en órbita




ERIC KREBS

Cuando un astronauta entra en órbita por primera vez, a menudo se dan la vuelta y miran hacia el planeta desde donde vinieron, y algo cambia.

Como los documentos soviéticos desclasificados han revelado desde entonces, el viaje inaugural de la humanidad alrededor de la Tierra fue precario. La mañana del 12 de abril de 1961, Yuri Gagarin estaba nervioso. Tenía buenas razones para estarlo. Gagarin era muy consciente del hecho de que la mitad de todos los lanzamientos soviéticos hasta ese momento habían fallado. Una enfermera lo reportó como pálido, insociable y callado y era en general, diferente a él. Mientras esperaba el despegue, sellado dentro del Vostok 1, les pidió a los ingenieros que tocaran música por la radio.

A las 9:18 am, Gagarin entró en órbita sobre Siberia, a 200 millas sobre Siberia. El cosmonauta de 27 años, hijo de un carpintero y un granjero de lácteos, estaba más lejos de la Tierra que ningún humano. Vio con sus propios ojos algo que ningún humano había visto antes. "La Tierra está rodeada por un halo azul característico", recordó en una conferencia de prensa posterior al vuelo. “Este halo es particularmente visible en el horizonte. De un color azul claro, el cielo se mezcla en un hermoso azul profundo, luego azul oscuro, violeta y finalmente negro completo ".

Pasaron 67 minutos y el retrocohete S5.4, la parte de la cápsula de Gagarin responsable de su regreso, se activó. Hubo un problema: el motor se apagó un segundo antes. El combustible sobrante desvió el barco de Gagarin y comenzó a girar. El incontrolable cuerpo de ballet, como lo describió, evitó que su cápsula se separara adecuadamente y creó el riesgo de quemarse en el reingreso. Finalmente, los módulos se separaron y Gagarin desplegó su paracaídas, a 100 millas sobre el Mediterráneo.

La casualidad del vuelo de Gagarin, los hilos por los cuales la primera órbita de la humanidad en el espacio evitó la tragedia, la fragilidad de todo. Michael Collins, el astronauta del Apolo 11 que se quedó en el Columbia mientras Aldrin y Armstrong caminaron en la luna, descubrió esa fragilidad en el espacio , también. Solo, para Collins, la fragilidad no pertenecía a las computadoras, motores o cables destinados a llevarlo a él y a sus compañeros de regreso a la Tierra. Era de la Tierra misma.

"Lo que realmente me sorprendió fue que proyectaba un aire de fragilidad", dijo al New York Times a principios de este año. “Y por qué, no lo sé. No lo sé hasta el día de hoy. Tenía la sensación de que es pequeño, es brillante, es hermoso, es el hogar y es frágil”. Y mientras Collins era" el hombre más solitario en toda la historia solitaria de este planeta solitario ", mientras flotaba solo 60 millas sobre la superficie de la luna, cuando este sentimiento le llegara, no estaría solo sintiéndose así. El fenómeno se conoció como el "Efecto general", la sensación de euforia, de felicidad, de conexión, de humanidad intensa experimentada por los astronautas al mirar hacia atrás a nuestro punto azul pálido en medio del negro infinito y completo del universo que lo rodea.

El autor argentino Jorge Luis Borges nunca vio la Tierra desde el espacio. No pudo haberlo hecho. Cuando Gargarin hizo su primera órbita, Borges, que había vivido una vida literaria, de bibliotecas, de la palabra escrita, era ciego. No creo que se hubiera preocupado por eso, de todos modos. En su ceguera, Borges continuaría escribiendo, leyendo e inspirando a un estudiante universitario para que se volviera poético mucho después de su muerte. "La ceguera es un regalo", escribió en un ensayo sobre el tema.

Me imagino que si Borges hubiera entrado en órbita, y si hubiera podido ver más allá de la neblina roja y negra de su ceguera heredada, eso, presentado con la Tierra, pequeño y frágil contra el universo, se habría dado la vuelta. Y, dado la vuelta, de vuelta al mundo, habría esperado ver algo más, algo más grande.

En su ensayo "Magias Parciales del Quijote", Borges examina la naturaleza novedosa y extraña de la serie infinita. Cuenta la historia del capítulo seis del Quijote de Cervantes, en el que el personaje del barbero examina la biblioteca de Don Quijote, solo para encontrar una copia de Galatea de Cervantes. El barbero señala que es amigo del autor y, sin embargo, no lo aprecia mucho, y exclama que "el libro posee cierta inventiva, propone algunas ideas y no concluye nada". En la segunda mitad del Quijote, los personajes ellos mismos revelan que han leído la primera mitad de la novela (de la cual son los protagonistas). Borges continúa con un extracto del filósofo estadounidense Josiah Royce. Royce plantea el caso de una sección nivelada de tierra en Inglaterra sobre la cual se construye un mapa perfectamente detallado del país; Nada está excluido. Así,

"¿Por qué nos molesta que el mapa se incluya en el mapa", que "Don Quijote sea un lector del Quijote", pregunta Borges. ¿Cuál es la extraña sensación que surge de la idea de que las letras que estás leyendo te están mirando? Borges sugiere que nuestra incomodidad es con la sensación de que si un personaje de ficción en una historia puede ser un lector, entonces un espectador también puede ser un personaje de ficción, que "la historia del universo es un libro sagrado infinito que todos los hombres escriben y escriben". leer y tratar de entender, y en el que también están escritos ".

Pocos autores me han hecho sentir más en la Universidad que Borges. Aprendí a amar su trabajo el otoño pasado en un seminario de literatura sofocante en William Harkness Hall. Estaba aterrorizado por su prosa obtusa, sus referencias enciclopédicas a la literatura clásica (ninguna de las cuales había leído) y la proporción de doctorados del seminario para mí.

Pero algo me mantuvo allí. Su trabajo es extraño, realmente extraño. Hay historias que toman la forma de entradas de enciclopedia, historias que son reseñas de libros de libros que no existen, historias que combinan la Cabalá con la novela de detectives, historias que imaginan el mundo en forma de una biblioteca hexagonal en expansión infinita. que todo el universo está escrito. Al empujar los límites de la literatura, Borges rasga los bordes del pensamiento, de lo que consideramos ficción. En esas páginas, vertiendo sobre mapas infinitos y detectives cabalísticos, me encontré en órbita. Claro, pocos autores me han hecho sentir más en la universidad que Borges, pero pocas cosas me han hecho sentir menos en Yale que él: menos en Yale, menos en New Haven, menos en Connecticut, menos en los Estados Unidos, menos en mi propio cuerpo, menos atrapado en mi propia mente.

Y así, sin peso en medio de la pura alegría de leer, descifrar, no entender, tal vez nunca entender, encontré un sentido infantil de asombro, el asombro de "¿Y si?"

Las alas que se supone que debe proporcionar este lugar a menudo son pesadas, paralizadoramente. Pero no hay gravedad en el espacio. No hay gravedad en el mapa. No hay gravedad en lo absurdo, excepto lo que nos permitimos sentir. Sumérgete en lo desconocido, lo ilegible, lo incomprensible. Después de todo, ¿qué pasa si todos estamos escritos en algún libro antiguo? ¿Qué pasaría si Michael Collins, solo en el Columbia, a la deriva en la profunda quietud del espacio, hubiera mirado más allá de la frágil Tierra y hacia la profunda sombra del universo?

Habría visto a Borges mismo, con un bolígrafo en la mano, y un estudiante universitario a medio siglo de distancia, tomando notas.

Eric Krebs | eric.krebs@yale.edu.

Fuente: Yale Daily News

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